PARA AS MÃES OS FILHOS NÃO MORREM

Quando coloquei a última peça do meu enxoval na caixa, que a empresa de transporte viria buscar, tive um mau pressentimento: senti uma angústia indefinível. Era uma almofada pintada a óleo. Mostrava um cachorro sentado ao piano, cantando certa música que começava assim - Era uma vez um cão maltês que tocava piano e ladrava em inglês. Foi presente de minha irmã Joaninha, que o pintara muito a propósito, para me arreliar, pois eu vivia tocando piano e cantando em inglês. Qual seria a razão de minha tristeza? Não sei. Pressentimento. Alguma coisa invisível aos meus olhos, mas não à minha alma, dizia-me que meu casamento seria o primeiro passo para o calvário.